Cuestión de finales

(ESTO QUEDÓ DANDO VUELTAS EN EL GUIÓN)

“Pita el árbitrooooo, ¡no da más!”
Al borde del precipicio, agarrado por las uñas,
perdió el partido, la mejenga, el picadillo.

No hubo tiempo de descuento.
No hubo corrida heroica.
Solo un pitazo largo,
que sonó a balada fúnebre. (Quizás la era.)

El zacate raspa como lija.
El café con la sombra, sabe a mierda.
La mirada divagante busca alguien,
en una gradería de caras hechas con una gorda brocha
de color gris.

Pero en una revista que aún conservo decía:
tras la dolorosa caída de Ronaldo en un lejano verano de París del 98,
«la vida alguna vez te pondrá arriba».

El sol quema el zacate.
El viento trae el sonido del pito.
Las redes ya no se mueven.

Y mirá. Yo ni juego fútbol.